Es war eine Zeit, in der die Zeit unendlich war. Phil liebte Emmy, und Emmy liebte Phil. Das war genug, um die Unendlichkeit zu füllen. Dabei benutzten die beiden selbst das Wort Liebe nicht. Es wäre viel zu bedeutungsvoll gewesen, zu schwer für diesen leichten Sommer, diesen einen Sommer, aus dem die Unendlichkeit bestand. Freundschaft hätten sie das tiefe Band zwischen ihnen vielleicht genannt, Verständnis oder auch Seelenverwandtschaft. Aber könnte das den Moment beschreiben, als Phil Emmy unter dem schwedischen Sternenhimmel küsste? Würde das die Tränen erklären, die Emmy vergoss und die Phil niemals sah? Worte reichen eben oft nicht aus, und es gab ja auch keinen Grund, mit Worten zu zerpflücken, was im Herzen längst eine Selbstverständlichkeit gefunden hatte, ein warmes Wissen, das noch zart und frisch und doch so stark war, dass Worte daran nur abprallen konnten. Es war Liebe. Die stürmische Art der Liebe, die keine Kompromisse kennt und keine Fragen stellt. Und deshalb mit voller Geschwindigkeit auf jeden Abgrund zurast, der sich ihr eröffnet. Die blinde Art der Liebe, die nicht merkt, ja nicht merken will, dass sie nur das dunkle Tuch von den Augen nehmen muss, um zu sehen. Doch sehen bedeutet erkennen. Und wer will das schon? Denn wo die Liebe hinfällt, ist der Tod längst schon da. Die Liebe kommt plötzlich und überfallartig, der Tod langsam und bestimmt. Emmy hatte dies wohl geahnt. Und doch ließ sie sich auf alles ein, was mit ihr und Phil geschah. Wahrscheinlich muss man das Romantik nennen.